cento

Quattro bambini e la loro mamma. Una colazione tranquilla. Una vita non troppo tranquilla, la Guerra. Gli occhi dei bambini si perdono nell'immaginazione. I loro pensieri si son sempre persi nella paura, nel rumore delle bombe, degli spari, delle urla, degli strazi. Una mamma affettuosa, come ogni mamma che darebbe un braccio per evitare anche un solo dispiacere a suo figlio. Quattro bambini, il piu piccolo 15 mesi e il piu grande 6 anni. La vita davanti è lunga, il tempo per cambiare le cose c'è. Si, è vero, bisogna cambiare ciò che i nostri padri combinano. Ma perchè non poter sognare un mondo dove la sveglia non è un rumore di granata? E magari i parenti son tutti vivi, senza morti ammazzati o menomazioni procurate? I proiettili sfrecciano vicino alle orecchie, ma il fragore dei pianti di tua madre fanno più paura. Pensi che tutto ciò sia dovuto, pensi che sia normale il coprifuoco, la vita, la morte, le risate, le armi. Quattro bimbi, quattro sogni, quattro pianti. Pianti di paura, che vivono mentre noi siamo seduti a leggere un blog. La paura di sopravvivere, il desiderio di riaprire gli occhi ogni volta che vengono chiusi dallo scoppio di una bomba. Quattro vite e la loro madre, che li tiene tra le braccia pregando un imprecisato dio che mai, mai, mai, li ascolta. Chiusi in un angolo di casa, in attesa che quei momenti di Paura finiscano e che la guerra lasci spazio alle margherite. Mai viste per davvero. Io ho il diritto alla vita, loro hanno il diritto alla vita. Ma io, e tu, abbiamo anche un prato su cui stenderci. Quei quattro bambini hanno solo terra, concimata con i morti, con le vittime di una guerra assurda come tutte. Su quella terra non possono stendersi, se non quando scatta la molla della paura. Lei, la mamma, continua a piangere. Continua a tenere con le mani le orecchie del piu piccolo. Il grande, sei anni, SEI ANNI, mantiene la calma e nasconde l'insicurezza di una vita appesa. Aspettano. Quei suoni che finiscano. Ma perchè non finiscono? perchè ogni maledetto giorno la paura entra da quella dannata porta e li assale? La vita, l'attesa della vita, un incubo che la guerra rende consistente ed impietoso. La stessa guerra che tiene questi quattro bambini in un angolo ad aspettare, a sperare, a pregare.

Fino all'esplosione, in quel maledetto campo profughi nel nord della Striscia di Gaza, a Beit Hanun. A fare fuoco è stato un mezzo dell'esercito israeliano impegnato in un raid nel territorio controllato dal movimento islamico Hamas partito in risposta al lancio di razzi Qassam contro il sud di Israele. I quattro bambini sono morti, la mamma è morta in ospedale. È successo ieri. E succede ogni giorno. Lo sappiamo, vero?

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